Дачный форум: дача, сад, огород, цветы.

Zigor

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку!
Если все, что случилось, нельзя изменить,
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случится не может уже...
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы парили б в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что Вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из Вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви...
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!

Отцы, не покидайте сыновей!
Не унижайте их подарком к дате...
Все можно изменить в судьбе своей,
Но только сыновей не покидайте.

Пока малы, эа них в ответе мать -
От первых слез и до вечерней сказки.
Но как потом им будет не хватать
Мужской поддержки и отцовской ласки.

Им непременно надо подражать
Своим отцам - на то они и дети.
Родную руку молча подержать,
Уйти с отцом рыбачить на рассвете.

Обида нас настигнет иль любовь -
Не уходите... Вы им всех дороже.
Ведь в жилах сыновей - отцова кровь.
И заменить ее уже никто не сможет.

Господи, ни охнуть, ни вздохнуть,–
дни летят в метельной круговерти.
Жизнь — тропинка от рожденья к смерти,
смутный, скрытный, кривоватый путь.
Господи, ни охнуть, ни вздохнуть!

Снег. И мы беседуем вдвоем,
как нам одолеть большую зиму…
Одолеть ее необходимо,
чтобы вновь весной услышать гром.
Господи, спасибо, что живем!

Мы выходим вместе в снегопад.
И четыре оттиска за нами,
отпечатанные башмаками,
неотвязно следуя, следят…
Господи, как я метели рад!

Где же мои первые следы?
Занесло начальную дорогу,
заметет остаток понемногу
милостью отзывчивой судьбы.
Господи, спасибо за подмогу!

Простите, пожалуйста, но не могла не поделиться :wall
(Ежели вы против, только свистните, не заставив ждать, перенесу в другую тему. )

Три герлицы под виндом, пряли лэйтли ивнингом.
Спичит фёрстая герлица: "Кабы я была кингицей,
Я б для фазера кинга супер-джэкет соткала".
"Кабы я была кингицей, — спичит секонда герлица, -
Я б для фазера кинга супер парти созвала".
Кабы я была кингицей, — спичит сёрдая герлица,
— Я б для фазера кинга супер боя борнола".
Онли выспикать успела, дор тихонько заскрипела,
Ин зе рум вошел грэйт гай — местной стороны кингай.
Дьюринг ол зе тайм спикора хи студал бихайнд зе дора.
Спич лэйтовый по всему грейтли лайкнулся ему.
Полукал он на герлицу и проспичил: "Би кингицей,
Ай вил тэйк ю эз э вайф, будет жизнь твоя свит лайф".

Рифму онли нид ту би корректед: не "лайканулся", а "лайканул"

Хорошую тему открыли! Очень она с утра голову в порядок приводит!
Спасибо!

Как жаль, что в школе сокращают уроки литературы...

Илона писал(а):Рифму онли нид ту би корректед: не "лайканулся", а "лайканул"

тогда вывалится из размера. да к томуж там "лайкнулся" а не "лайканулся"


А что в школе сокращают количество часов по литературе - может и к лучшему. Школьные штудии на несолько лет привили мне ( и не только) устойчивое отвращение к русской литературе. Это при том, что препод у нас был совершенно замечательный, и очень личность, мы его абажали просто.

Кваша, я такого еще не читала

Просто кваша писал(а):

Илона писал(а):Рифму онли нид ту би корректед: не "лайканулся", а "лайканул"

тогда вывалится из размера. да к томуж там "лайкнулся" а не "лайканулся"

Ааааа! Это я не разобралась, что акцент на последний слог плейсить надо

современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

А. Ахматова, 1915


Под крышей промерзшей пустого жилья
Я мертвенных дней не считаю,
Читаю посланья апостолов я,
Слова псалмопевца читаю.
Но звезды синеют, но иней пушист,
И каждая встреча чудесней,–
А в Библии красный кленовый лист
Заложен на Песни Песней.

....Значит,
все-таки есть она -
глупая смерть.
Та,
которая вдруг.
Без глубинных корней.
За которой оркестрам
стонать и греметь.
Глупо.
Глупая смерть...
А какая умней?
А в постели умней?
А от пыток умней?
А в больнице?
В убожестве краденных дней?
А в объятьях мороза под скрипы саней?
Где умней?
Да и как это можно;
умней?!
В полыханье пожара?
В разгуле воды?
В пьяной драке, где пастбище делит межа?
От угара?
От молнии?
От клеветы?
От раскрашенной лжи?
От слепого ножа?...
Смерть ничем не задобришь,
привыкла к дарам....
Вот Гастелло
летит с перекошенным ртом.
Он при жизни пошел
на последний таран!
Все при жизни!!!
А смерть наступила
потом...
Горизонт покосившийся.
Кровь на песке.
И Матросов
на дзот навалился плечом.

Он при жизни подумал
об этом броске!
Все при жизни!!!
И смерть
тут совсем ни при чем....
Голос радио.
Падает блюдце из рук.
Прибавляется жителей
в царстве теней...
Значит, глупая смерть -
та, которая вдруг?
Ну, а если не вдруг?
Постепенно?
Умней?!
Все равно ты ее подневольник
и смерд!
Все равно не поможет твое;
"Отвяжись!"...
Впрочем,
если и есть она -
глупая смерть,-
это все-таки лучше,
чем глупая
жизнь.

amplex писал(а):современные стихи измельчали
как сказал А. Васильев, "нынче пишут только: "купила мама коника, а это - гидропоника"
не даром же говорят, что последние 10 лет - пустые... видно, всех так прижало, что стало ни до искусства, ни до поэзии.
настоящие же стихи пережили все тяготы времён и живут до сих пор, переходя из поколения в поколение, как особая форма энергии"

Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

Немного о весне, потому что дождались

Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу, как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
«Весенний брак! Гражданский брак!
Спешите, кошки, на чердак...»

И кактус мой — о, чудо из чудес! —
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли всё пуще.
Зеленый шум... Я поражен:
«Как много дум наводит он!»

Уже с панелей смерзшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне забрел сегодня «князь»,
Взял теплый шарф и лыжи беговые...
«Весна, весна! — пою, как бард,—
Несите зимний хлам в ломбард».

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть,
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать...
Деревья ждут... Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну! —
Я думал, что она не возвратится,—
Но... дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми!

1909 Саша Черный

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

amplex писал(а):

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Я не большой знаток поэзии... но иногда "пробивает", вот это, например, - очень (С сайта поэзия.ру)

Сергей Шелковый
Деревянные перила, деревянные террасы...
* * *
Деревянные перила, деревянные террасы,
деревянные ступени грустным голосом поют,
ибо время все бездушней - год от года, час от часа -
перемалывает в пепел перепончатый уют.

И зернистый, и слоистый, искры смол живородящий,
плыл наследный дом сосновый, зыбок и одушевлен.
В летнем коконе веранды, в древесине говорящей
перламутровою жилкой трепетал легчайший сон.

Были в сетке переплета разноцветны ромбы стекол,
терем склеен был из хвои и стрекозьего крыла...
Кто звенел там чайной ложкой, кто орех щипцами щелкал?
Чья беседа по овалу вкруг столешницы текла?

Кто там в платье светло-синем загорелыми руками
над фамильною посудой рано утром ворожил?
Кто входил, ступая грузно, великаньими шагами?
Я один сегодня помню, кто до смерти в доме жил...

Я один на свете вижу те сосновые ступени.
На веранде - капли воска, брызги битого стекла...
И в саду, давно ничейном, холодны дерев колени,
и записка поминанья одинока и бела...

amplex писал(а):

Алёнка писал(а): Нет, Сереж, они есть, соременные хорошие стихи, только это немодно, непоппулярно и плохо оплачивается. Мы их не знаем, потому не цитируем, а их современники и подавно ими не интерессуются.

очень жаль я бы с удовольствием ознакомился

Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

***
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
***
Даже если бы Марина, кроме этого ничего не написала,
уже хватило бы на мрамор и гранит в её честь!!

Алёнка писал(а): Заносило меня как-то неисповедимыми путями в ЖЖ на страничку одной поэтессы. Хорошие стихи, в духе ранней Ахматовой (до Реквиема), но я не ценитель, так, на бытовом уровне очень понравились. А там с её странички по ссылкам, по ссылкам... есть они, пишут... тонко, глубоко, метко... Где-то копировала я, но Винду сносили - не сохранила нигде.

я иногда очень люблю почитать стихотворения Вадима Цокуренко, одного из современных сетевых поэтов... он очень много пишет о природе, о даче... и так легко, что, читая многие его произведения, отдыхаешь

http://rifma.com.ru/poet.php?is=Vadim



Осенняя песенка

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…
Небо ранней осенью,
Как хрусталь, прозрачное,
Но тепло осеннее –
Вовсе не тепло!...

А в оправе золота
Вспыхнули каратами
Капли полновесные,
Но они – обман!..
Не надейтесь попусту
Сделаться богатыми –
Золото осеннее
Не возьмешь в карман!..

Тают где-то за морем
Журавли крылатые –
Улетает лет моих
Грустный караван!..
Не вернется молодость
Поменяться датами,
Но со мной останется
С осенью роман…

ДЖОРДЖ ГЕРБЕРТ


Поют ручьи, шумят леса,
С землей пирует небосвод,
На травах искрится роса —
Но все умрет.
Недолго будет пред тобой
Та роза, что сейчас цветет.
Спеши, любуйся красотой —
Она умрет.
Все пробуждая ото сна,
Даря цветы, весна грядет.
Хоть радости душа полна,
Но все умрет.
Кто добродетель возлюбил —
Пройдет разливы бурных вод,
Рассеет козни темных сил,—
Он не умрет.

"...Вы знаете, как мне не по душе
то нынешнее модное пижонство,
то панибратство, то амикошонство,
то легкое уменье восклицать
"Марина-Анна, о Марина-Анна",
не чувствуя, что между "М" и "А"
рокочет "Р" и там зияет рана -
горчайший знак бесчисленных утрат..."
Юрий Левитанский, послание Арсению Тарковскому.



"Между Сциллой и Харибдой,
Между Анной и Мариной..."
Юнна Мориц,

Листья отшумевшие,
Как романы дачные…
Хрустнет в луже тоненько
По утру стекло…

Класс!

amplex писал(а):современные стихи измельчали :

Сора из избы не выносила
Не боялась дыма и огня
отчего-ж других, и некрасивых
любишь ты, но только не меня?
выслушай, не встряхивай спесиво
волосами с ранней сединой
тяжело с тобою быть счастливой
значит, тяжело тебе со мной.
Я боюся непрошеного слова
годы - словно горы за спиной
над порогом светится подкова
найденая женщиной иной...

вот ещё довольно старое (впервые я его прочитал лет 5 назад) стихотворение из современной сетевой поэзии

Алексей Котельников

Привет, отец!

Привет, отец! Конечно - не пустой... Как обещал, привез ведерко с краской. Ах, ты об этом... Папка, боже мой - конечно взял и водки, и колбаски. А у тебя здесь тихо. Хорошо. Ни городского шума, ни заводов. Всю жизнь свою ты сетовал на то, что был Москвой оторван от природы.
Да, путь к тебе съедает много сил. Дай отдышусь и "накачу" с дороги; и то, что я тебе не говорил, скажу сегодня в пьяном монологе. Напомню без упрека НАШИ дни, когда встречались мы по воскресеньям; как ждали щеки пухлые мои колючих губ тепло прикосновенья. Поведаю про старенькую мать, про сына и московскую погоду, про то, как много раз хотел сказать, что я любил тебя все эти годы.
Я буду говорить под благовест про то, что шесть десятков - это мало, и чувствовать, подкрашивая крест, горячий взгляд с холодного овала.

Сереж! Тронуло.

тамара писал(а):Сереж! Тронуло.

Да уж.....

И всем СПАСИБО !!! Читаю, радуюсь.....

Александр Розенбаум

На подоконник сядь,
Прижми глаза к губам.
Скоро начнет светать -
Все не расстаться нам.

Не лей напрасно слез,
Ты будешь сниться мне
Копной густых волос
На поля простыне.

Меня не провожай -
Глазами проводи.
Не говори "прощай".
У нас все впереди.

тамара писал(а):Сереж! Тронуло.

а я разревелась

Люблю стихи Людмилы Щипахиной. Вот из последнего сборника.

КАК МАЧЕХА ТЕПЕРЬ ЛИТЕРАТУРА
К душевным откровеньям не добра.
И смотрит день - презрительно и хмуро,
На доблестных служителей пера.

Не на заказ мы пишем, а на вечность
От груза орд весомее строка,
А всяческая шоу - теленечисть
На нас, безумцев, смотрит свысока.

Но призванные в жизни чем-то Высшим,
Презревшие людскую глухоту,
Покуда дышим - одержимо пишем,
Доверясь сердцу, ручке и листу.

И всё, что растоптали в веке новом,
С РУБЛЕМ, а не с ЗВЕЗДОЮ говоря,
Взойдет, как степь, засеянная СЛОВОМ,
Единым СЛОВОМ, сказанным не зря.

Не признаны судьбой. Не обогреты.
Не лгавшие ни нынче, ни вчера,
Друзья мои, безвестные поэты -
Последние апостолы добра.

немного погрязню. До 92 года я работала в массовом научно-популярном издании под названием "Сельский календарь", там печаталось ФСЁ, в том числе и стихи. Самое выгодное дело, я Вам скажу. Платили аккордно - по рублю за строчку.

Эдуард Асадов
Мы привыкли всегда вспоминать о Боге
Не тогда, когда в сердце веселый свет,
А когда мы в беде, а когда мы в тревоге
И надежд впереди ощутимых нет.
Когда боль нас грызет, и обида гложет,
И невзгоды теснят нас со всех сторон,
Кто придет к нам? Поддержит, простит,
поможет?
Вопрошать бесполезно: конечно, Он…
Так давайте ж подумаем вновь и вновь,
Но всерьез, а не как – нибудь там поспешно:
Почему в нас всех крепче живет любовь
Не к другим, а к себе так светло и нежно?
А секретов – то нету здесь никаких.
Тут, напротив, прямая как свет дорога:
Потому, что любить горячо других –
Это значит любить всей душою Бога!
Что скрывать: жизнь, конечно же, не проста,
Тут важнее всего не посты – молитвы,
А к другим, словно мир посредине битвы,
То есть к людям высокая доброта.
И коль станет Любовь этой вечною базой,
Светлым ветром надуются паруса…
И тогда за дела, а отнюдь не фразы
Улыбнутся душе твоей небеса…

О доброте

Доброта дается от рожденья,
Как цвет кожи, глаз или волос.
Сделать доброту "приобретеньем"
Никому еще не удалось.
Доброта передается по наследству
Так же, как похожие черты:
С генами другими по соседству
Закодированы гены доброты.
И не так уж трудно догадаться,
У кого в натуре доброта:
Просто он не станет похваляться,
Что, кому он сделал и когда.
Просто он живет так, как умеет,
По другому не умея жить.
Вас своею лаской обогреет,
А обидят - может защитить.
Хоть " своя рубашка ближе к телу",
Он ее вам с радостью отдаст.
И поможет по любому делу,
Ободрит и никогда вас не предаст.

Татьяна Степанюк.
г. Харьков.

тамара писал(а):немного погрязню. До 92 года я работала в массовом научно-популярном издании под названием "Сельский календарь", там печаталось ФСЁ, в том числе и стихи. Самое выгодное дело, я Вам скажу. Платили аккордно - по рублю за строчку.

В нашей "районке" не платят (и за статьи тоже(((), экономят. Типа мол: предоставили рифмоплётам площадь, пусть уже радуются.... Да и в одном "серьёзном" журнале только "молодец" сказали после пары публикаций.

Когда мой папа был маленьким,
Он, наверно, мечтал быть министром,
Но ходил в телогрейке и в валенках,
Так как дедушка был коммунистом.

Когда я буду большим, как папа,
Или, верней, как дом,
Я буду работать эксплуататором
И буду ходить с кнутом.

Когда я буду стареньким, как дедушка,
А официально-пенсионером,
Я не буду просить корку хлебушка,
Так как буду миллионером...

АндрейВ писал(а):Когда мой папа был маленьким,
Он, наверно, мечтал быть министром,
Но ходил в телогрейке и в валенках,
Так как дедушка был коммунистом.

Когда я буду большим, как папа,
Или, верней, как дом,
Я буду работать эксплуататором
И буду ходить с кнутом.

Когда я буду стареньким, как дедушка,
А официально-пенсионером,
Я не буду просить корку хлебушка,
Так как буду миллионером...

О, Господи, когда ж придет весна,
Когда ж я теплых дней дождуся?
И если здесь я не сойду с ума (в Москве)...,
То с первыми ручьями я умчуся (на следущей неделе)!!!

Мне снился сон...

Мне снился сон: под звездной рябью,
Как в поле крест, стою одна я.
И проклинаю долю бабью,
За всех живущих проклинаю.
За тех, кто плачет ночь в обиде,
За тех, кто в крик кричит, рожая,
За тех, кто слез своих не видит,
Весь век в дорогу провожая.
За стервенеющих на кухне,
За увядающих до срока,
За тех, чей праздник рано рухнет,
Чья удаль облетит без прока.
За беззаветных и кичливых,
Земных забот хлебнувших вволю,
За несчастливых и счастливых
Я проклинала бабью долю.
За всех, рожденных с искрой божьей,
Чтоб век тянуть упряжку рабью,
За всех, кто мог бы – да не сможет,
Я проклинаю долю бабью!...
Проснулась я от плача дочки,
Вставало солнце в чистом небе,
Благословляя мой бессрочный,
Мой трудный, мой прекрасный жребий.

Это Ирины Снеговой....в 23 моих года она мне очень помогла....

Ожидание.

Холодом рвануло по ногам -
Может это он?
Но чужой в передней слышен гам,
Нет, это не он.
Половицы скрипнули в дали,
Может это он?
Но шаги приблизившись ушли
Нет, это не он!
Слышится звонок в моих ушах, -
Может это он?
Сердце разрывается, но - ах!
Нет, это не он!
Вот поистине , ни сесть, ни лечь
Захватило дух.
Для чего мне человеческая речь,
Зрение и слух!
Как ты бьёшься, бешенная кровь,
Бешенная кровь...
Неужели это всё любовь?
Да! Это любовь!
Елена Благинина.

Простите, блакнотик старенький - может где знаки стёрлись.

АндрейВ писал(а): Я буду работать эксплуататором
И буду ходить с кнутом..

Из древнего... ТОММАЗО КАМПАНЕЛЛА

Огромный пестрый зверь — простой народ.
Своих не зная сил, беспрекословно
Знай тянет гири, тащит камни, бревна —
Его же мальчик слабенький ведет.
Один удар — и мальчик упадет,
Но робок зверь, он служит полюбовно,—
А сам как страшен тем, кто суесловно
Его морочит, мысли в нем гнетет!
Как не дивиться! Сам себя он мучит
Войной, тюрьмой, за грош себя казнит,
А этот грош король же и получит.
Под небом все ему принадлежит,—
Ему же невдомек. А коль научит
Его иной, так им же и убит.

ФРИДРИХ ЛОГАУ

Быть одним, другим казаться,
Лишний раз глухим сказаться,
Злых, как добрых, славословить,
Ничему не прекословить,
Притворяться, лицемерить,
В то, во что не веришь, — верить,
Чтоб не влипнуть в передряги,
О своем лишь печься благе,—
И, хоть время наше бурно,
Сможешь жизнь прожить недурно.

Лесть незаметно разрушает нас,
Когда молчаньем мы ее встречаем.
И, перед ней не опуская глаз,
Уже стыда в себе не ощущаем.

Нас незаметно разрушает лесть.
Льстецы нам воздвигают пьедесталы.
И нам туда не терпится залезть,
Как будто вправду мы иными станем.

А старый друг печалится внизу,
Что он друзей не может докричаться,
Не понимая, как мы на весу
В пространстве умудряемся держаться.

Я не стану признаваться
В том, что молодость прошла,
В том, что мне уже не двадцать,
В том, что удаль отцвела,

В том, что жизнь, минуя стрежень,
Вытекает на простор,
В том, что стала я пореже

Делать все наперекор…

Что уже могу гордиться
Достиженьями детей,
В том, что мне уже не тридцать
А все тот же круг друзей…

В том, что стал предельно дорог
Каждый миг и каждый час,
В том, что мне уже не сорок
И усталость возле глаз…

В том, что мне пришлось смириться
С диалектикой вещей,
В том, что жизнь, как поезд, мчится
К дальней станции своей…

Но пока глаза искрятся,
Жизни вкус ещё живой,
На душе - всё те же двадцать!..
Остальное - за душoй.

Ироничный взгляд Наума Сагаловского на Поручика Голицына.


Красиво живу я. Сижу в ресторане -
балык, помидоры, грибочки, икра.
А рядом со мною - сплошные дворяне,
корнеты, поручики и юнкера.

Погоны, кокарды, суровые лица,
труба заиграет - и с маршем на плац -
корнет Оболенский, поручик Голицын,
хорунжий Шапиро и вахмистр Кац...

Поручик Голицын изволит подняться
и так вопрошает, растерен и пьян;
"С каких это пор Блюменфельды и Кацы
присвоили звание русских дворян?..."

Я вижу - по нем уже плачет больница,
хорунжий Шапиро горит, как огонь;
"Закрой поддувало, поручик Голицын!
Корнет Оболенский, сиди, не сифонь!"

Схватились, друг друга берут на прицелы,
так тесно, что яблоку негде упасть.
А Кац говорит; "Господа офицеры!
Ой, мало вас била советская власть!...

Не надо, не надо ругаться и злиться,
хорунжий Шапиро, не стоит трудов!
Все знают, что этот поручик Голицын -
такой же Голицын, как я - Иванов..."

Мы были, конечно, в дворянах когда-то,
но те времена далеко-далеко,
и все это выдумки нашего брата,
любимца толпы - есаула Гулько.

А просто - красиво живут за границей,
и сколько захочется - смейся, паяц! -
таксист Оболенский, рабочий Голицын,
писатель Шапиро и вахмистр Кац...

В цветах любви весна-царевна
По роще косы расплела,
И с хором птичьего молебна
Поют ей гимн колокола.
Пьяна под чарами веселья,
Она, как дым скользит в лесах,
И золотое ожерелье
Блестит в косматых волосах
А вслед ей пьяная русалка
Росою плещет на луну.
И я, как страстная фиалка,
Хочу любить, любить весну.
С.Есенин

Все придет и все случится.
Но приметы говорят -
Не ищите встреч с волчицей,
Охраняющей волчат.

Не сердитесь по пустому -
Мы стареем от обид.
Долгий путь к родному дому
Пусть не будет позабыт.

Все придет и все случится
В этой жизни непростой.
Не кончается граница
Между делом и мечтой.

Не спешите быстрой птицей
По годам и по судьбе.
Все придет и все случится.
Знаю это по себе.

Сан Саныч писал(а):Все придет и все случится.
Но приметы говорят -
Не ищите встреч с волчицей,
Охраняющей волчат.

Не сердитесь по пустому -
Мы стареем от обид.
Долгий путь к родному дому
Пусть не будет позабыт.

Все придет и все случится
В этой жизни непростой.
Не кончается граница
Между делом и мечтой.

Не спешите быстрой птицей
По годам и по судьбе.
Все придет и все случится.
Знаю это по себе.

Не удержался.
Дай думаю пародию напишу на стихи Сан Саныча
Пародия называется "Сон в чистую руку..."

С каждым может так случится.
Так приметы говорят -
Если ищешь встреч с волчицей,
Жди проблемы и волчат.

Тут сердиться бесполезно-
Ведь стареем от обид.
В долгий путь, (куда подальше)
Планы, тачки и кредит.

Вот пришло и так случилось
В этой жизни непростой
Бесконечная погоня
За несбывшейся мечтой...

Не спешите быстрой птицей
Крест поставить на судьбе.
И пускай это случится.
Не со мной или во сне.

yri писал(а):

С каждым может так случится.
Так приметы говорят -
Если ищешь встреч с волчицей,
Жди проблемы или волчат. ...

Увы! В суде, в загробном храме
Не белый мне сужден хитон,
Но в плащ, запятнанный грехами,
Как ныне буду облачен!

Не подыму свободно вежды
На справедливого судью
И только в трепете надежды
Слезу раскаянья пролью

Сан Саныч писал(а): Увы! В суде, в загробном храме
Не белый мне сужден хитон,
Но в плащ, запятнанный грехами,
Как ныне буду облачен!

Пародия называется "Модный приговор"

Что оденем на завтра решать нам самим
Те что сверху - следят за удачей
Черный плащ или белый воздушный хитон...
А вообще, быть не может иначе -
После ярких людей остаются сады
После серых-квартиры и дачи

Живу не так, как бы хотелось.
Заели суета и быт.
И осторожность, а не смелость
Порою мной руководит.

Живу не так, как мне мечталось,
Когда я пылок был и юн.
И только музыка осталась
От тех, не знавших фальши, струн.

Живу не так... Но, слава богу,
Я различаю свет и мрак.
И не судите слишком строго
Вы все, живущие не так.

Чтобы сердце минувшим не ранить
И не жечь его поздним огнем,
Не будите уснувшую память,
А живите сегодняшним днем.

Вас судьба одарила любовью,
Осенила волшебным крылом?
Не гадайте, что ждет вас обоих,
А живите сегодняшним днем.

Как прекрасно двум родственным душам
В целом мире остаться вдвоем,
Не терзайтесь былым и грядущим,
А живите сегодняшним днем.